di Laura Pugno                                                                                                                                           © foto di Elio Mazzacane

la lingua nuova, sempre, le nuove cose
la chiedono e sotto,
o dove, nel nascosto,
ciò che è cosa da sempre,
la chiede a te, impara
il balbettio del mondo,
il giorno già accecante che ti riscalda le spalle,
poi se la notte cade
lentamente o di colpo, e in quale punto del mondo,
sceglierai il suo cadere, il cambiamento –

in quale punto del mondo sei a dire,
in che lingua,
confondi la tua
e parli solo, allora
la lingua del sole sulle cose,
nel cieco del corpo?

o la sua parte, che più vede:
parola che puoi portare
in tasca, che scrivi su ogni specchio
o riflesso, sulle luci che addosso
ti bruciano,
e il conto degli attraversamenti
non va a zero,
tutti i mari ricordati,
dove i nomi e gli oceani si incontrano e oltre,
c’è solo una terra bianca, penisola, il non scritto, e oltre.

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